Eu, o Ponto

Sou um quase nada, apenas um substantivo masculino. Nem biforme e nem uniforme. Acho-me uma exceção. Meu oposto, a ponta, não é minha variação genérica. Eu sou eu e ela é ela. Mas numa genitura assexuada, ela pode me gerar.

Numa mitose vertical, sou prenúncio na frase e divisão na matemática. Na horizontal, fui simplesmente banido e extirpado da ünica letra que me aceitava para um descanso. Oxalá não resolvam, um dia, decapitar o “i” e o “j”! No “g” sou o ponto mais cobiçado. Se a pausa é média, amasio-me com a vírgula. Se há questionamento, armo-me de uma bengala. Na emoção sustento uma barra vertical. Triplico-me nas reticências.

Esfera de diâmetro zero. Sou ponto de partida e sou ponto final. Depois de mim, mais nada. Sou ponto de ônibus e ponto de parada. Ponto de táxi e ponto de encontro. Sou ponto cardeal, sou ponto no firmamento. Ponto de luz, ponto escuro e ponto cego. Posso ser ponto de equilíbrio e ponto fixo, mas também ponto pacífico, ponto estratégico, ponto de referência, ponto de apoio, ponto de vista e até mesmo, ponto falso. Sou ponto de fusão, ponto de ebulição, ponto de bolha e ponto crítico. Ainda sou ponto eletrônico e ponto elétrico. Se ponto turístico, sou diversão. Se ponto 50, mato. Ponto de bala.

Se ponto fraco, mas também ponto de honra e ponto forte. Ponto importante e ponto de discussão. Estava a ponto de me esquecer do ponto em branco. Ponto neutro e ponto morto. Há cartão de ponto e há ponto facultativo. Há os que, quase sempre, chegam em ponto. Se alguns entregam os pontos, outros não dão ponto sem nó. Se tiver quem põe ponto nos iis, há quem dorme no ponto. Se alguns fazem ponto na vida, outros degustam a vida ao ponto. Estes vão de ponto a ponto.

Posso na costura ser o ponto da linha. Sou ponto no tricô e ponto no crochê. Ponto baixo, ponto alto, ponto cheio, ponto cruzado. Ponto aberto e ponto fechado. Sou ponto globalizado, russo, francês, português. Sou ponto que sobe e desce na tabela e ponto nas competições. Ponto na bolsa de valores, ponto comercial e ponto de venda. Ponto sorteado e ponto na nota do aluno.

Modéstia às favas! Sou o ponto e pronto!

Martins

14/08/10             

Os Pensamentos

Coincidência?  Sei lá!  Mas, inexplicavelmente, aconteceu. A divagação tinha direção e sentido certos. Não era coisa impensada. Pelo contrário, já amadurecia há algum tempo. Os pensamentos são como uma fecundação. Aparecem como se do nada viessem. Minúsculos no início. Crescem, quase sempre de forma imperceptível, e criam corpo como que repentinamente. Esparsos e distanciados, aos poucos, se aglomeram. Se bons, crisalidam-se. Encontram lugar nas asas da imaginação e voam. Transubstanciam-se. Motivam outros. Tornam uma fonte inesgotável de filhos. Desses vários que tive, um teve história.

       Não me lembro quando. Num dia, talvez sem querer, esbarrou na porta. Abri. Deixei que entrasse. De jeito manso. Muito educado. Ocupou um lugar qualquer e se fez despercebido. Não incomodou. Não falava, fez-se, então, excelente companhia. Em verdade, nem notava sua presença. Mas estava sempre lá. Sorriso matreiro, muito familiar. Isto mesmo, familiar.  Talvez um dia eu já o possuira e se perdera nas brumas do subconsciente.

        Era diferente de todos que conhecera. Era um pensamento sorridente. Sim, sempre que eu me virava, lá estava ele sorrindo. Enigmático. Nunca consegui traduzir o pensamento daquele pensamento. Nunca falou comigo. Apenas aquele sorriso maroto.

         Isto começou me incomodar. Passei a prestar-lhe mais atenção. Foi o bastante, caí na armadilha. Tornei-me seu escravo. Não mais me libertava. Onde eu estivesse, volta e meia, lá estava ele. Calado, mas sempre sorridente. Foram dias, semanas, meses. Pensamento obstinado!

         Certo dia ele falou. Apenas me cumprimentou. Foi como a primeira palavra de um filho. Não cabia em mim de satisfação. Naquele justo momento estava pensando nele. Estávamos sintonizados. Será? Não sei, achei que sim. Calma, José, isto é perigoso. Pensamento que fala, deixa de ser pensamento, já é uma idéia. Tenho medo de idéias e de quem as tem. Evito ambos, não gosto de riscos. Admito apenas os calculados.

       Apago este pensamento? Não! Ele não merece. É um pensamento de causar inveja. Vender, talvez? Também não seria uma boa opção. Afinal, quem iria querer pensamentos de outrem! E se eu gratuitamente o oferecesse? Também não! Era tirar o direito de alguém pensar. E agora, José?

  

Vou a porta escancarar

Mostrar-lhe a vastidão do mundo

As flores e rosas que vão lhe abrigar

Os corações que dele necessitam.

Vou a porta escancarar

Mostrar-lhe quantos dele carecem

Mentes que buscam crisálidas

Almas que perseguem o sorriso.

Vou a porta escancarar

Mostra-lhe que meu coração é pequeno

Que seu sorriso me machuca

Que seu silêncio é afiado.

Vou a porta escancarar

Deixá-lo sair mansamente

Assim como entrou

Deixando-me só com meus pensamentos.

Martins

30.10.05

Sexo Animal

A prática de sexo com animais no meio rural não era comum em minha época de infância, mas também não era raro. Sempre se ouvia algumas histórias envolvendo galinhas, bezerras e cabritas. Se o caso viesse ao conhecimento dos pais a caroba torcia. As costas ficavam marcadas, por um bom período, pelas lambadas de varas de marmelo ou de corda sedenho. A correção era exemplar.

          Pitoresco, por exemplo, foi o caso do Jésus. Menino da cidade e que gostava de visitar seu avô, que sempre residira em sua propriedade rural. Era avesso a tudo que era urbano. Numa ocasião, dois filhos do empregado da fazenda conseguiram convencer o Jésus que transar com uma cabrita era a melhor coisa do mundo. Jésus, coitado, com 6 ou 7 anos apenas, não conhecia ainda nada sobre sexo. Mas sabia o que era. Depois do convencimento, os meninos pegaram uma cabritinha, prenderam-na bem rente a uma cerca e mostraram suas partes íntimas ao Jésus e explicaram como deveria ser executada a tarefa. Ele achou aquilo meio estranho, mas concordou. Os meninos se afastaram, para não atrapalhar a intimidade do casal e pra não gerar constrangimento. Enquanto, isso, o Jésus arriava as calças curtas. Escondidos atrás de uma moita de bananeiras, os amigos ficaram esperando o desfecho. O tempo foi passando, a cabrita berrando e nada do tal desfecho. Depois de um longo tempo, já impacientes, os amigos exigiram que o Jésus acabasse a operação de forma mais rápida.

            - Jésus, vai acabar com isso não?

          - Não tem jeito não, o rabo dela parece um limpador de para-brisa...não fica quieto!

        Outra situação jocosa ocorrera com o Augusto, que também tinha uns 7 anos. Dias antes, o Augusto, numa brincadeira no terreiro, caiu e ralou o rosto nuns pedregulhos. Sua maçã do rosto ficou em carne viva. Fizeram uma assepsia, foi medicado, mas não houve necessidade de colocar nenhum curativo. Criou-se uma casca escura sobre a ferida, que com o tempo caíra, ficando a face tatuada por uma mancha rósea temporária. Posteriormente, o Rufino e o Edinho, irmão e primo, respectivamente, surpreenderam o Augusto copulando com uma galinha carijó. Na verdade, o coito nem fora concluído de fato, pois, com o susto das visitas inesperadas, a carijó foi lançada longe. Passados alguns dias a mãe de Augusto colocou a mesma carijó para chocar. Fez um ninho perto do forno à lenha, colocando sob a carijó uma dúzia de ovos. Passadas umas duas semanas, o Rufino chamou Augusto num canto:

           - Augusto, quando aquela galinha tirar os pintinhos, todo mundo vai ficar sabendo que você é o pai. Todos eles vão nascer com sua mancha na cara!

           Aquilo para o Augusto foi a morte. Ter uma dúzia de filhos pintos com a mesma mancha dele era inadmissível. E a sua moral na região? Mais que depressa, correu em direção ao ninho, arrancou a carijó no tapa e quebrou ovo por ovo, para garantir que sua descendência não teria penas.

Patos de Minas, 07/04/15

Namoro com a Branca

Jurandir, meu irmão mais velho, na época de sua juventude, lá pelos idos de 50 e 60, era metido a galã. Seu cavalo, preto e fogoso, tinha suas crinas, rabo e cascos sempre aparados e bem cuidados. A tralha era tratada com esmero. Ninguém, mas, ninguém mesmo, podia usar esse patrimônio pessoal e de valor inestimável. Suas roupas eram impecáveis. Calças de linho, muitas delas de cor branca, e camisas tinham que estar engomadas ao extremo. Passava-se roupa com ferro de brasa e no caso de algum resíduo de cinza ficar nas calças ou camisas, era motivo para não vesti-las. Os chapéus, vários e escolhidos para o uso de acordo com a solenidade, eram mantidos nas suas caixas originais sobre um guarda-roupa. Eram também intocáveis. Mantinha três pares de botas, de cano longo ou médio, de tonalidades de cores diferentes para uma perfeita combinação com o chapéu. Cabelos, cheios e muito pretos, eram mantidos alinhados com Brilhantina Glostora. Bigode espesso, enrolado nas pontas, sempre aparado. Nunca saia a passeio sem que a barba recebesse um tratamento de navalha e colônia.

           Naquela época na área rural, até que um homem pudesse dizer que estava namorando uma moça, e tinha que ser realmente moça, ou seja, virgem, ele teria que cumprir e seguir à risca um ritual quase que manualizado. O primeiro passo, que seria a demonstração de interesse, quase sempre era conduzido por uma amiga em comum ou por um parente. Os primeiros encontros, quando se iniciava a fase do flerte, na maioria das vezes ocorriam nas festas religiosas. Encontravam-se, trocavam algumas palavras e ficavam andando pra lá e pra cá, sem muito assunto, num silêncio quase absoluto. Se encontrasse algum banco desocupado, ficavam ali por certo tempo e, depois, voltavam ao vai-e-vem. Ficar a dois, lado a lado, sentados ou em pé, era chamado de ficar, andar ou estar de bonde ou "dibonde".

Após algum tempo nesta situação de aproximação, embora com poucas chances de um diálogo mais aprofundado e quando o casal, realmente, chegara à conclusão de que  queriam de fato o namoro, enfim combinavam uma ida do namorado à casa dos pais para pedir a autorização para o namoro. Se autorizado, então eles já podiam se encontrar com regularidade, quase sempre acompanhados de um irmão ou irmã mais novos. Após algum tempo se davam as mãos e, em casos furtuitos e bem planejados, era possível até mesmo roubar um beijo, tipo selinho. Sempre havia os mais afoitos e mais corajosos que burlavam estas regras, cujos resultados, quase sempre, eram um casamento forçado, pois naquele tempo não havia lugar para a moça desvirginada.

O Jurandir, certa vez, estava passando por esta fase. Ele se aprontou para ir pedir a mão da Branca do Sebastião Emiliano em namoro. Esmerou-se todo. Cavalo e arreata estavam brilhando. Calça branca de linho, camisa de seda. Bota lustrada. Barba e bigode aparados. Chapéu Cury de feltro, comprado especificamente para aquela ocasião. Para não sujar internamente o chapéu com brilhantina, ele aparou cuidadosamente um pedaço de papel, tipo cartolina, e forrou o fundo ou o coco do chapéu.

Chegando à casa do Sebastião Emiliano, foi recebido pela Branca. A família se postou na sala. Educadamente, ao entrar, tirou o chapéu e cumprimentou um a um, a começar pelos futuros sogros e depois mais uns dois ou três irmãos e uma tia ali presentes. À exceção dos futuros sogros, todos apresentavam um sorriso maroto e tinham os olhos fixos no chão. Jurandir entendeu que aquilo talvez fosse uma praxe da família, mas estava achando que havia alguma coisa estranha, pois, até mesmo a própria Branca estava se comportando de forma estranha. Bastante vermelha e também olhando fixamente para baixo.

Terminados os cumprimentos, o Tião Emiliano convidou o Jurandir para se assentar e aproveitou para perguntar:

- Jurandir, agora é moda andar com um papel na cabeça?

Aí a plateia não resistiu mais. Todos caíram numa gargalhada uníssona. O forro de proteção do chapéu, contra a brilhantina, grudara na cabeça do pretendente e ele, talvez movido por intensa expectativa e ansiedade, não percebera o adereço extra. Apressadamente, retirou o forro da cabeça, levantou-se, despediu-se de todos com um “até logo” e nunca mais foi visto de bonde com a Branca.

Patos de Minas, abril de 2015

Cadê você?

Me deixou, sem mais nem menos.

Me deixou, de presente, a solidão.

Me deixou conversando sozinho.

Me deixou eu comigo.

Não sabe que isso machuca?

Não sabe que isso dói?

Não sabe que isso sangra?

Não sabe que isso me extingue?

Volte!

Não precisa dizer, “eu te amo”.

Basta, apenas, “oi!”.

                                                                                                                                                                              Ariquemes, 05/02/15

Zé Teixeira

Zé Teixeira era um rapaz de cerca de 20 anos, franzino, comprido e bastante falante. Ali pelos idos de 60, vindo da região de Dores do Indaiá, chegou à fazenda de meu pai procurando trabalho. Conhecido de um antigo agregado da fazenda, o Zé Paraíba, não foi lhe negada a ajuda. Meu pai ofereceu-lhe uma roça para ser explorada no sistema de mearia e, por não ter onde ficar, foi acolhido na casa do Zé Paraíba. A família do Paraíba não era pequena, eram seis meninas e apenas um homem, o Zezinho. Maria era a mais velha, com apenas 15 anos. Posteriormente, nasceu mais um casal.

        Trabalhador e ágil, em pouco tempo, o Zé Teixeira foi ganhando a simpatia do pessoal da fazenda e da redondeza. Aos domingos participava das peladas de futebol e após os jogos, quase sempre, reunia uns amigos numa roda de viola nas vendas e botecos da região. O Teixeira era bom no ofício da viola. Nunca frequentara nenhuma escola de música. Tirava as modas de ouvido. Era também sucesso entre as adolescentes da região.

          Certa manhã, o Zé Paraíba chegou à casa de meu pai e o chamou para uma conversa em particular. A sua filha mais velha, a Maria, estava grávida do Teixeira. Meu pai assumiu organizar a papelada para o casamento. Era simples assim. Engravidou filha de família, ou casamento ou morte. Três meses depois nasceu o Denílson. Caboclo sadio e de choro forte. Era a alegria da família do Zé Paraíba. Parece que ele tomou tanto gosto pelo neto, que acabou encomendando mais um filho. Era tio mais novo que o sobrinho.

             Passados uns anos, a Maria e o Denílson foram visitar uns parentes na cidade de Unaí. O Teixeira, para ocupar o tempo, ficava auxiliando meu pai numa ou noutra atividade. Certo dia ele trouxe a tropa para o curral. Escovar, aparar as crinas, os rabos e os cascos, enfim, deixar a tropa mais vistosa.

               Após o tratamento, o Teixeira serviu sal e umas espigas de milho num cocho, sentou-se na última tábua da cerca do curral, aguardando que eles se saciassem. Nisso meu pai se aproximou, enrolando um pito de fumo, sentou-se ao lado do Teixeira e começaram a conversar.

            -   E aí, Zé, a tropa está bem bonita, né?

            -  Tá, seu Juca, muito bonita. Olha só a bunda daquela eguinha, como está redonda!

            -   Zé, amanhã mesmo, bem cedo, você se apronta e vai buscar a Maria!

Patos de Minas, abril de 2015

                

Lazinho

             O Lázaro morrera. Tinha apenas uns 35 anos. Chagásico, teve um ataque fulminante. Ele caiu a cerca de 200 metros da sede da fazenda de meu pai. Deixava um pedaço pequeno de terras, adquirido com muito esforço e sacrifício, e uma família com 6 filhos. Os mais velhos, Antônio, Juquinha e Lazinho já tinham idade suficiente para ganhar o seu próprio sustento. A Aparecida, após ficar um tempo com sua mãe cuidando dos irmãos menores, acabou indo para a zona de meretrício.

             A parte da herança que tocou para cada um dos filhos era muito pequena, pois a viúva tinha direito à metade. Assim mesmo, tentaram dar continuidade às atividades, plantando roça em todas as áreas onde fosse possível. Foram dividindo as dores e os sofrimentos e o pouco que lhes sobrava das colheitas.

             Lazinho, com o passar do tempo, resolveu tomar novos rumos, quebrar paradigmas. Procurou um vizinho e negociou com ele a parte que lhe tocara. Permutou seu quinhão de terra por um cavalo e toda sua tralha, tal qual, a sela completa, rédeas, freio, cabresto e, até mesmo, as esporas e o restante do preço combinado recebeu em dinheiro vivo. Não demorou muito e ele gastou este dinheiro nas vendas da região com cachaça e em jogo de sinuca.

            Em pouco tempo Lazinho descobriu que ter um cavalo que servia somente para passeios não era um bom negócio. Conseguiu, então, trocá-lo por uma égua e uma capinadeira ou carpideira de tração animal. A diferença de preço, mais uma vez, recebeu em dinheiro. Novamente, destinou este troco à cachaça e à sinuca.

             A égua e a capinadeira foram colocadas no serviço duro e pesado nas roças de seus irmãos. Com poucos dias de trabalho a égua amuou. Nem andar ela conseguia. Uma estafa total. Lazinho correu atrás e conseguiu outra permuta. Trocou a égua e a capinadeira por um revolver Rossi 38, acompanhado de uma caixa de bala. Ainda conseguiu uma diferença em dinheiro, que teve o mesmo destino das demais: cachaça e sinuca.

              Sem ferramenta de trabalho e sem dinheiro, e bastante aborrecido, Lazinho gastou a caixa de bala atirando em porteiras, cruzes à beira das estradas, em lagartos e passarinhos. Procurou um vizinho e trocou o Rossi por uma garrucha 22, mais 12 balas e uma pequena parte em dinheiro. O dinheiro em menos de uma semana foi consumido, mais uma vez, em cachaça e sinuca.

             Numa tarde de domingo, na venda do Tiãozinho Fonseca, bebeu tudo que achava que tinha direito. Na hora de pagar a dívida se deu conta que não tinha um centavo sequer. Tentou negociar a garrucha com os presentes, mas ninguém se interessou pela arma. Tiãozinho, para não ficar no prejuízo, então propôs trocar a garrucha pela dívida, dando-lhe de troco uma lata de bolachas Maria.

            A proposta foi prontamente aceita pelo Lazinho. Entregou a garrucha, colocou a lata de bolachas nos ombros e tomou o destino de casa. Cambaleando e tropeçando aqui e ali, desceu a ladeira em direção ao córrego Mata-burro. A passagem do córrego era feita numa pinguela, cujo corrimão era de bambu. Já estando no meio da pinguela, com uma mão segurando a lata no ombro e com a outra se apoiando no corrimão, cambaleou. Perdeu o equilíbrio e o corrimão não suportou o peso e se partiu. A queda foi grande. Eram mais de 3 metros de altura. Na queda, a lata de bolachas foi lançada contra umas toras de pinguelas antigas e quebradas no leito do córrego. Com o impacto, a tampa da lata não resistiu. Na medida que a lata ia afundando, as bolachas iam brotando no leito do córrego. Lazinho, estatelado sobre as toras, sem nada poder fazer, apenas ficou olhando o que restou de sua herança, que como um passe de mágica, nascia do fundo das águas e tomando o destino da corrente límpida, tranquila e silenciosa das águas do Mata-burro.

                                              

Patos de Minas, abril de 2015.

Flavinho

       

       Meu cunhado, Zazá, nos idos de 60, aceitara para residir em suas terras, como meeiro e agregado, o Sr. Antônio e Dona Guaraciaba. Tinham um filho, o Flavinho, já adolescente. Ele não batia bem das ideias. Diziam que era doente da cabeça. Mesmo com estes transtornos, ele sempre ajudara seus pais na lida da roça. Levantava às madrugadas, afiava a enxada ou a foice e ia para o batente.

       O Flavinho era apaixonado por caminhões. Agia como se um caminhão fosse. De manhã, na verdade, ele não saía de casa, saía da garagem. Com a ferramenta nas costas, ao lado da casa, se comportava como motorista. Assumia a cabine, girava a chave, tentando dar a partida. Bombeava um acelerador imaginário. Uma, duas, três vezes, até o possante pegar. Apertava fundo o acelerador e imitava o ronco do motor em seus mínimos detalhes. Aumentava e diminuía de acordo com a rotação da máquina.

         Enfim, motor aquecido, engatava uma ré e saia devagarinho, tomando cuidado para não esbarrar em nada, pois a Guaraciaba, mulher rígida, era muito zelosa com suas flores e rosas. Manobra feita, após desviar-se dos pés de eucalipto e de um araticum, o Flavinho embicava seu caminhão em direção à roça. Ia devagar, com extremo cuidado, fugindo dos buracos, pedras e tocos. As marchas, sem nenhum arranhão, iam sendo encaixadas de forma exata e numa sintonia perfeita. O ronco do motor, produzido pela garganta do Flavinho, parecia uma sinfonia. Tudo de acordo com a marcha em curso. Às vezes, atolava em algum lamaçal. O ronco da patinação era ouvido ao longe. Mas Flavinho não desistia. Forçava daqui, dali. Dava ré. Alinhava o caminhão e tentava quantas vezes fossem necessárias. Nunca ficou num atoleiro. Nas subidas e descidas íngremes, usava a marcha correta e o ruído do motor sempre estava devidamente ajustado.

        Assim era vida de Flavinho, indo ou vindo da roça, saindo a passeio ou buscando alguma encomenda nos comércios da vizinhança, ele sempre estava dando trabalho para seu caminhão. Ao longe, escutávamos o Flavinho subindo e descendo serras, atolando-se nas baixadas e dirigindo a toda velocidade nos chapadões.

           Após alguns anos, o Sr. Antônio buscou novos ares. Mudou com a família para a cidade.  Num caminhão de verdade, Studebaker da década de 40, a modesta mudança foi acomodada. Na cabine apertada, custou caber o motorista, Antônio e Guaraciaba. Flavinho, de pronto, já pulara para a carroceria. Abraçou-se ao gigante e foi fazendo dueto com o Studebaker, rumo à Lagoa Formosa.

        A estrada era péssima. A lentidão da viagem deve ter exigido muito da garganta de Flavinho. Isto não importava. Ele era a felicidade em pessoa, afinal, só ele e mais ninguém reconhecia a importância daquela viagem. Seria um dueto que nunca seria esquecido. Por anos a fio sua memória seria a guardiã daqueles momentos únicos. Uma quase sinfonia!

        Já próximo à Lagoa Formosa, a estrada melhorara consideravelmente. O dueto já era mais agudo. A diminuição da troca de marchas favorecia a garganta do Flavinho. Então, chega-se à descida do Santa Cruz, já quase na periferia. A velocidade do caminhão aumentara. O vento massageava a cara alegre e feliz de Flavinho. Uma lufada inesperada arranca-lhe o chapéu. Ele podia perder o dueto, mas não admitia perder o chapéu. Foi atrás. No voo do chapéu, ele voou junto. Conseguiu pegá-lo no ar, mas estatelou-se no chão duro e cascalhado da descida do Santa Cruz. Flavinho rolou por metros, com o chapéu na mão, e foi parar no meio do cerrado.

          Socorreram o Flavinho às pressas. Com as roupas em frangalhos, foi atendido no Posto de Saúde. Todo ralado, quase sem o couro, todo quebrado, chamou sua mãe para perto da cama e entregando-lhe o chapéu: - Mãe, conserta ele pra mim!?

Patos de Minas, abril de 2015

Eliaquim

As propriedades rurais de meu pai e do Eliaquim eram divididas por um córrego, o Mata-burro. Entre eles havia uma rixa antiga, porque o Eliaquim nem sempre cuidava das cercas. Como o córrego nas épocas de seca era muito raso, isto permitia que o gado circulasse de um lado para outro. E isto sempre é um transtorno no meio rural, pois encontrar alguém transitando em sua propriedade, via de regra, pode ser mal interpretado. Ao final de anos, esta rixa ganhou tamanha proporção que, sequer, se falavam. Quase uma inimizade.

          Numa tarde chuvosa, quando meu pai tocava um gado e já chegando perto do curral,  avistou uma pessoa esperando por ele no alpendre da casa. Era um vizinho do Eliaquim. Ele fora implorar por uma ajuda em favor do Eliaquim, que sofrera um acidente, pois meu pai era o único que tinha um veículo naquela região.

          Segundo ele, no manejo do gado, um touro de chifres longos e afiados, um curraleiro, avançara sobre o Eliaquim, que mesmo estando montado num cavalo de porte alto, fora atingido pelo chifre entre as pernas, deixando seus testículos à mostra.

       Esquecendo-se da rixa, meu pai, mais que depressa, pegou seu Jeep e foi em socorro do Eliaquim. Pouco tempo depois já estavam no consultório do Dr. Ophir em Lagoa Formosa.

Enquanto retiravam o paciente do Jeep, o Dr. Ophir, aproximou-se do meu pai.

- O que aconteceu, Juca?

-  Ophir, trouxe o Aliaquim aqui para você terminar o serviço que um boi começou.

               

Patos de Minas, abril de 2015

E meu pai conseguiu um casamento

Meu pai, quando jovem, saiu pelo mundo na companhia de um irmão mais velho, fruto do primeiro casamento de meu avô Martinsinho. Ambos abandonaram a lida nas roças no Mata-burrinho, deixando-a por conta dos outros quase 20 irmãos e meios-irmãos. A pé, numa caminhada próxima a 250 km, saíram de Patos de Minas e foram até Conquista, na região de Uberaba, onde conseguiram emprego nas Usinas Junqueira. Ali, conheceu as primeiras letras numa escola noturna, aprendeu a dirigir um Ford 29 e, em pouco tempo, ganhou respeito dos patrões. Sempre fora um homem sério, responsável e trabalhador. Isto foi na década de 20.

Um dos capatazes da fazenda, com o passar do tempo, tornou-se um admirador de meu pai, pois via nele um futuro diferente. Pouquíssimos eram os trabalhadores que se interessavam pelos estudos e em conhecer os equipamentos e veículos utilizados na produção da usina. Convenceu meu pai, conhecido como Juca Martins, a buscar outros rumos e então o encaminhou a um amigo em Bauru, onde, a conselhos, assentou praça na Força Pública do Estado de São Paulo, como motorista de ambulância. Cargo reservado somente a quem sabia ler, escrever e que tivesse a Carta de Motorista.

De motorista, em pouco tempo foi guindado às fileiras da Força Pública. Seu espírito nato de liderança, aliada a um nível cultural um pouco maior que o da maioria, o catapultou a promoções em ritmo crescente. Vieram as Revoluções de 29, 30 e 32. Ao final desta, já era Major aos 23 anos, quando foi preso, juntamente com os 6 homens que lhe restaram de sua companhia, pela Coluna Prestes às margens do Rio Paranapanema, que divide os Estados de São Paulo e Paraná.

Preso, foi enviado para o Rio de Janeiro, sendo recolhido à Ilha das Cobras. Dada a falta de motoristas à época, ele foi transferido para o Palácio do Presidente do Estado do Rio, onde prestava seus serviços a diversas autoridades, levando-as e buscando-as no aeroporto, estações de trens e ônibus.

De certa feita transportara o Presidente de Minas Gerais, Dr. Olegário Maciel, que também era natural de Patos de Minas. Durante o trajeto, entabularam uma conversa e logo veio à tona a coincidência de suas naturalidades. Meu pai, em poucas palavras relatou sua odisseia, desde que saíra da região de Mata-burrinho até às margens do Paranapanema. Admirado e comovido com a história, Olegário Maciel ofereceu-lhe pugnar pela sua libertação e, ao mesmo tempo, oferecera uma oportunidade de emprego em Patos de Minas, caso ele quisesse retornar ao rincão natal. Meu pai não titubeou, aceitou a ajuda e o cargo de Inspetor de Escola naquela região. Propostas ajustadas e com a interferência do Presidente Olegário, meu pai foi libertado, papelada regularizada e ainda conseguiu voltar para Belo Horizonte na comitiva de Olegário Maciel.

Voltando a Patos de Minas, já de posse da nomeação assinada pelo Presidente Olegário, meu pai se apresentou na Delegacia de Ensino e foi destacado para inspetoria escolar na mesma região e adjacências onde nascera e crescera. Foi acolhido na fazenda do Sr. Manoel Coelho, fazendeiro tradicional na região do Mata-burro.

Naquela época era comum a região receber sua denominação em decorrência dos nomes dos córregos da localidade. Assim a região do Mata-burro era aquela servida pelo córrego Mata-burro, a região do Mata-burrinho, afluente do Mata-burro, era aquela servida pelo córrego Mata-burrinho. Ainda tínhamos a Canjerana, o Baú, o Sapecado, o Lajeado e assim por diante.

Professor naquela época era muito respeitado. Já o Inspetor, era quase uma autoridade. Logo, meu pai gozava de algumas regalias na casa do Manoel Coelho. Eram apenas quatro os filhos de Manoel Coelho. Dois homens, o Manoel e o João. Duas filhas, a Maria e a Erlinda. Destas, a Erlinda era mais nova, mais bonita e mais assediada pelos rapazes da região. Provavelmente o velho Manoel Coelho reservava para ela um bom casamento, pois um casamento de conveniências fazia parte do contexto social daquela época. Quanto à Maria, não tão bonita quanto à Erlinda, ela tinha um temperamento explosivo, muito nervosa e não era muito chegada a rodeios. Ou era oito ou oitenta. Sem meios termos.

Em determinado dia, Manoel Coelho foi à Lagoa Formosa, distrito de Patos de Minas, distante uns 20 km de sua fazenda, e convidou meu pai para lhe fazer companhia na viagem. Meu pai não se fez de rogado. Selou um cavalo e saiu com o velho Manoel.

Cumpridas as obrigações, retornaram. Bem ao final da tarde, já descendo pelas encostas da fazenda do Antônio Camargo, em direção ao córrego do Lajeado, Manoel Coelho parou seu cavalo, apeou e começou a enrolar um pito de fumo. Mau pai lhe acompanhou neste afazer. Do outro lado do Lajeado, já era a fazenda do velho Manoel. Após a subida da encosta, num aclive bem suave, era um chapadão, todo ainda em mata. De onde estavam, era possível avistar a lateral leste de toda fazenda, com cerca de 2.500 metros, iniciando-se as divisas, à esquerda, pelo córrego do Mata-burro e, à direita, até a localidade denominada de Volta do Toco. Do córrego do Lajeado até o final do chapadão, no sentido oeste, era uma diagonal de cerca de 800 m. Portanto, eles estavam de frente de parte da fazenda do velho Manoel, medindo cerca de 200 hectares de terra, algo em torno de 80 alqueires mineiros.

Após algumas tragadas, o velho Manoel, voltou-se para meu pai e num tom firme, disse:

- Juca, se você acertar quantos alqueires das minhas terras estamos vendo daqui, eu lhe dou a Maria em casamento.

Meu pai foi pego de surpresa e talvez não fosse bem essa a intenção dele em relação às filhas do velho Manoel. Matreiramente e buscando esquivar-se da armadilha, não vacilou:

- Sô Manoel, eu cálculo que estamos de frente a uns 40 alqueires de terra.

- Na mosca, Juca, pode marcar a data do casamento.

Patos de Minas, abril de 2015

Pensando em pensar

Estou pensando em pensar que nem sempre vale a pena.

Estou pensando em pensar que esquecer é algo sem sentido.

Estou pensando em pensar que continuar não chega a lugar nenhum.

Estou pensando em pensar que solidão não é estar só.

Estou pensando em pensar que o fim não justifica o meio.

Estou pensando em pensar que a certeza é inquestionável.

Estou pensando em pensar que a ignorância não é burrice.

Estou pensando em pensar que a exatidão não é fato.

Estou pensando em pensar que o erro não é equívoco.

Estou pensando em pensar que o insucesso não é decepção.

Estou pensando em pensar que a pobreza não é desamparo.

Estou pensando em pensar que o sentimento não é emoção.

Estou pensando em pensar que o prazer não é êxtase.

Estou pensando em pensar que o sofrimento não é tragédia.

Estou pensando em pensar que a alegria não é loucura.

Estou pensando em pensar que a tristeza não é desilusão.

Estou pensando em pensar que a beleza não é sedução.

Estou pensando em pensar que o desejo não é tentação.

Estou pensando em pensar que a indiferença não é apatia.

Estou pensando em pensar que o ódio não é repugnância.

Estou pensando em pensar que a cortesia não é delicadeza.

Estou pensando em  pensar que o amor se vulgarizou.

Martins

10/01/14

Aparecida e Vó Cristina

            De certa feita, Aparecida, menina moça e um pouco assanhada, perdeu-se na vida. Não resistindo aos clamores hormonais, entregou-se ao Tõe do Zé Domingo. Nunca confirmara que fora com ele, mas era o que o povo dizia.

            Naquela época, menina perdida só tinha um caminho: a zona de meretrício. Quase sempre, era encaminhada por um parente ou por um padrinho que a entregava sob os cuidados da dona de um lupanar.  

            Aparecida gostava muito de minha avó. A velha Cristina sempre tinha um bom conselho. Era amiga de todos. A coitada da Aparecida, às vésperas, de se novo desígnio, fora visitar a avó Cristina. Despedir-se e pedir-lhe a benção.

            A velha Cristina, pacientemente, ouviu as queixas e as mágoas da Aparecida. Eram muitas. Afinal, era um castigo muito grande, por tão pouco. Uma execração!  Para ambas era impossível entender que a honra da mulher tivesse residência fixa entre as pernas. Mas, às mulheres daquela época não cabia discutir ou contestar. À Aparecida só restavam duas opções: sumir no mundo ou acatar, resignadamente, a decisão daquela sociedade rural machista e desumana. O mundo dela era muito pequeno para se esconder. Seu mundo pouco ultrapassava a cerca da pequenina propriedade rural de seu pai.

            Depois de muito ouvir, a avó Cristina, pensativa e com lágrimas nos olhos, tomando, entre as suas, as mãos mal cuidadas de Aparecida, saiu com essa:

            -           Minha filha, isto não é o fim. Pode ser até um começo. Pois uma bunda, se bem administrada e gerenciada, dá mais lucro que morar na roça.

* * *

Martins

13/0214

A Placa

          Geraldinho e Tito Lívio eram Inspetores de Banco. Amigos inseparáveis. Sempre buscavam uma forma de trabalharem em dupla ou de adequarem suas escalas de serviço para ficarem sempre numa mesma região. Assim conseguiam reduzir as despesas com hotel e com transporte e a elaboração dos relatórios de inspeção era feita a quatro mãos. Ganho financeiro e na qualidade dos trabalhos.

          De certa feita no Sul de Minas, isto na década de 80, saíram de Três Corações em direção a Caxambu. Passando por Cambuquira, entraram na cidade, pois o Geraldinho havia se esquecido de jogar na Loteria Esportiva. Buscaram uma Casa Lotérica e, enquanto o Geraldinho cumpria o ritual, o Tito ficara no carro, ouvindo uma fita cassete de músicas sertanejas em seu Roadstar. O dia estava muito frio e Tito manteve os vidros fechados.

          Aproximou-se, depois de pouco tempo, um policial militar. Bateu no vidro. Tito abaixou o vidro, cumprimentando o praça:

          - Bom dia, seu guarda!

          - Dia! Documentos do veículo e do condutor!

          - Pois não.

          Fez a aferição de praxe, contornou o veículo, conferiu a placa e luzes e, ao retornar, já estava com o Bloco de Multas na mão.

          - O senhor vai ser multado!

          - Eu!? Está tudo em ordem!

          - Tá não!!! Aqui é estacionamento proibido!

          - Não tem nenhuma sinalização! Nem placa e nem nada.

          - A placa aqui sou eu!

          Então, o Tito achando que era uma brincadeira, resolveu dar corda à situação:

          - E quando a placa for almoçar? Tá tudo liberado?

          - Teje preso!!!

          Geraldinho, entretido em seus afazeres, não percebera o que estava ocorrendo. Somente ao sair da Lotérica é que se deu conta do imbróglio. Por mais que argumentassem, mesmo apresentando suas identidades funcionais, nada adiantou. Foram os dois para a Delegacia sob a acusação de Desacato à Autoridade.

Martins

21/04/11

Razão e Sentimentos



         

          Minh’alma e eu já tínhamos um armistício assegurado. Até mesmo meu alter ego nele fora incluído. Seria inadequadamente descortês o meu todo eu não estar compartilhado. Nesse pacto foi estabelecida uma nova ordem sentimental. Ainda não era um tratado de paz, propriamente dito, mas o consideraríamos como tal. O coração sofrera uma ruptura drástica. Praticamente, fora castrado. Doravante, a quietude imperaria. Meus sonhos se resumiriam na pouquidão de alguns pequenos anseios. Na estreiteza de ínfimas fantasias. Nalguns retalhos de ambição e fragmentos de esperança. Num minguado e contido enlevo eventual. Em limitados e mirrados momentos da brevidade de uma paixão. O ordenamento poderia não ser perfeito, mas funcionava. A limitação encurta, mas simplifica. Se mutila, também alivia. Ela definha, mas minimiza. Muitas vezes abrevia e estreita. É estoicismo? Talvez, mas Bandeira também me ajudava: “O que não tenho e desejo, é que melhor me enriquece”.

          Um estado de sofreguidão leva à indiferença. Os sentimentos são fleumatizados. O desinteresse castra as fantasias. A concupiscência é despretensiosa. O fascínio de uma sedução torna-se fútil. Todavia, se coração enjaulado, permite-se mais tempo ao intelecto. Perdas terão que ser compensadas. A gênese do interior do ser humano parece seguir uma rigidez contábil. A regra das partilhas dobradas. Cada débito corresponde a um crédito de igual valor. Sua soma é sempre igual a zero. Perde-se aqui, ganha-se o mesmo ali. Então, essa contabilidade da alma humana permite o equilíbrio necessário. O sistema passa a produzir de forma harmônica, em que pese, às vezes, não estar de acordo com o coração.

          Esse arranjo, quase sempre, simples e disciplinado, se situa no liame entre o admitido e o desejado. Logo, é tênue. Frágil e débil. Um simples “oi!”. Um sorriso maroto. A meiguice de apenas um “sim!”. Um despretensioso olhar, terno e sôfrego. Ou a fragrância de um perfume. Toda esta estabilidade pode ruir fragorosamente. O conflito interior torna-se sem medidas. O caos passa a imperar. Razão e Sentimentos travam uma batalha insana. Sem nenhuma concepção prévia, seus exércitos partem para o embate. Desorganizadamente, os carros de combate são lançados. As patas dos ginetes produzem um estrondo ensurdecedor. O zunido sibilante das flechas causa calafrios. O choque dos escudos e espadas ensurdece. Elmos e membros são ceifados pela lâmina. Cabeças rolam, a carne é dilacerada. Lanças traspassam. O sangue jorra. Rugidos de dor se espalham. As portas do inferno foram abertas. Após dias, semanas ou meses, Razão e Sentimentos quedam-se no centro do campo de batalha. Calados, não encontram justificativas para tanta dor e sofrimento. A alma esfacelada e em frangalhos. Fora martirizada e supliciada ao extremo. A ardência no coração é quase insuportável. Até a vontade do não mais viver parece bater à porta.

          Por fim, se abraçam. Seguem, de braços dados, em direção ao horizonte. Espadas, lanças, arcos e flechas vão sendo despojados pelo caminho. Despem-se dos escudos, dos elmos e armaduras. Uma batalha sem vencedor. Sem espólios. Restaram cansaço e exaustão. Sentam-se e, olho no olho, confabulam. O coração lhes ouve e atende. Tem-se o parto de um novo começo. Um novo eu cheirando criança nova.

Martins
22/02/11

O Poder da Incerteza

Hesito.

Tudo é impreciso.

É apenas um engano?

Ou talvez um equívoco?

Não seria o trilhar caminhos das hipóteses?

Insegurança, confusão, desconfiança e embaraço.

É um dilema sem fim!

Perplexo, no gume da ambigüidade, me lanço ao reino da obscuridade.

Talvez a certeza se encontre do outro lado.

Lá não haverá duvidas.

Muito menos suposições.

O norte lá é norte. Não há que conjeturá-lo.

Não mais quero o incerto.

Vomito ante a presença do indeciso.

Cansei-me do questionável e do controverso.

Do indefinido e do opinativo.

Também não mais quero o contestável e o discutível.

À forca o enigmático e o misterioso!

Que o falível seja guilhotinado!

Lá terei a veludez da pele.

Sentirei o afago do abraço.

E a protuberância dos seios.

O entrelaçar de pernas e coxas.

Mãos e olhares falarão.

Gemidos não serão de dor.

O prazer não será precário, muito menos, ocasional.

Será indubitável.

Os segredos desfeitos.

O silêncio terá sons.

A felicidade será imperativa.

O irrefutável será o óbvio.

O absoluto será inquestionável.

O preciso, exato.

O fidedigno, inegável.

À merda com a incerteza!!!

Martins
25/08/10

Eu sou um catador de esperanças

          O Aparecido, não raras vezes, presta um ou outro serviço em minha propriedade rural. Pernambucano de origem, mas de sotaque já perdido, carrega nos ombros a simplicidade e a alegria de viver. Vive dos braços e das mãos calejadas. Descobri, há pouco tempo, que também é compositor. Estilo brega raiz. Faz a melodia e a letra. A letra é guardada em rascunhos e a melodia na cabeça. Nunca estudou música e não toca nenhum instrumento.

          Dias atrás, uma chuva forte nos arrastou para um mesmo abrigo. Eu esquecera a capa de chuva. Para proteger a arreata, acomodei o cavalo sob a cocheira. Ali ficamos os três. O Lampião descansava, revezando o apoio em três patas. Aparecido e eu, sentados no cocho e driblando as goteiras e respingos, fomos falando sobre coisas. Ele afiava a foice e eu remoia a curiosidade sobre o artista. Enquanto o Lampião cochilava em pé, comecei a instigar a musicidade do Aparecido. Para mim musicalidade é a exteriorização da musicidade. Esta é o dom e aquela o talento, a capacidade.

          Pouco ou quase nada letrado, a dificuldade de expressão é muito grande. O entendimento é dificultado. As explicações são muito figurativas. Mesmo assim, fui desbravando, aos poucos, as vagas do desconhecido. Sempre entendi que o músico concebe a melodia. Depois, se for o caso, é construída uma poesia. Desta forma, estabelece-se a base para um processo de aprimoramento com harmonia e arranjos. Mas, não, o Aparecido, segundo minha ótica, inverte o processo. Ele monta a letra e depois compõe a melodia.

          Tudo isto tumultuou minha lógica. O cara nunca estudou música, não toca nenhum instrumento e, praticamente, sem estudos, no entanto, consegue ser poeta e compositor. É o dom na essência da palavra.

          - Sô, Martins, a coisa é muito simples. Quando me vem uma idéia na cabeça, eu sento e vou escrevendo. Aí, pego um dicionariozinho velho que tenho lá em casa e vou corrigindo e substituindo umas palavras. A rima tem que ficar boa e de acordo com a batida. Mostro para algumas pessoas e elas vão me ajudando. Aumenta aqui, tira ali. A música vai nascendo, aos poucos, na minha cabeça. E ela fica bem guardadinha lá. Não esqueço de jeito nenhum. Quando estiver tudo pronto, procuro uns amigos que tocam instrumento e a gente, então, passa para o papel. O senhor sabe, minhas dificuldades são muitas e meus recursos pequenos. Eu sou um catador de esperanças. Cato um pouco aqui, outro ali e, assim, vou fazendo minhas músicas.

Martins
22/01/11

É de cair o cu da bunda!

         

          A Lei da Ficha Limpa vai promover o expurgo dos políticos desonestos? Sinceramente, quase nada vai mudar. Apenas alguns políticos mais desavisados, talvez mais imprudentes ou mais burros, é que serão pegos nesta rede de malha grossa. Em suma, teremos uma merreca de condenados inelegíveis, pois a grande maioria consegue se safar durante as fases processuais, quando há abertura de processo. A quase globalidade das safadezas passa a vau dos procedimentos judiciais. Na política não há gatunagem explícita, há, sim, alguém que facilita e alguém que leva vantagem. Há um corruptor e um corrupto. Ambos mantêm um cordão umbilical de cumplicidade, portanto, raramente esta parceria se desemboca num sinistro de percurso.

          Plagiando meu amigo coromandelense João Martins, esta Lei, na verdade, fará com que os maus políticos sofistiquem seus procedimentos. Irão aprimorar o modus operandi, o modus faciendi. Serão mais cuidadosos, mais prudentes. Assumirão, com mais ênfase, atitudes de paladinos da honestidade. Farão discursos empolgantes, auto nomeando-se bastiões de todas as virtudes. Defenestrarão os corruptos. Aperfeiçoarão a camuflagem e as redes de proteção.

          A proposição da Lei da Ficha Limpa é de iniciativa popular. Este tipo de Projeto de Lei requer a apresentação de abaixo-assinado à Câmara de Deputados, subscrito por, no mínimo, 1% do eleitorado nacional, o que significa dizer que serão necessárias cerca de 1.350.000 assinaturas, já que nosso eleitorado gira em torno de 135 milhões de votantes. É um contra-senso abissal, pois qualquer Deputadozinho, eleito com uma “meia dúzia” de votos e com mais uma coleta de realmente “meia dúzia” de assinaturas de outros parlamentares consegue emplacar projetos inúteis à população. É um absurdo! Como dizem meus amigos potiguares, “é de cair o cu da bunda!”.

          Por outro lado, talvez tenhamos descoberto a roda. Talvez esse Projeto, agora Lei, de iniciativa popular tenha sensibilizado nossos políticos e o judiciário, mostrando que o povo tem uma arma poderosa que poderá, doravante, ser utilizada com assiduidade. Então, não seria esse o caminho: o povo? Temos a força e não a usamos? Não seria o povo nas ruas e não seriam as assinaturas deste mesmo povo o catalisador dessa reação? É o óbvio, somente o povo nas ruas é capaz de acabar com a corrupção, com as benesses imorais, com o empreguismo, com o nepotismo, com o sobrepreço, com as pensões e aposentadorias extemporâneas, com as legislações em causa própria, com a vergonhosa imunidade, com as vendas de sentenças, etc...

          Dias atrás foi divulgado pela imprensa que um Tribunal de Contas Estadual condenou uma Prefeitura por nepotismo, onde, de acordo com a denúncia, três servidores ocupavam funções irregularmente: uma é a esposa do gerente de coordenação e planejamento, uma é filha do chefe do almoxarifado do município e um enfermeiro que ocupava função, segundo a denúncia, que deveria ser ocupada por um médico. Entendo que a condenação do Tribunal respeitou os princípios da moralidade na administração pública, mas, por outro lado, também foi divulgado que neste mesmo Tribunal existem mais de 20 servidores comissionados parentes do Presidente, de Conselheiros, de Magistrados, de Procuradores e de Desembargadores. É de cair o cu da bunda!!! Se é o povo quem escolhe seus representantes, por que o povo não pode escolher também quem julga as contas de seus representantes? Por acaso não é imoral os políticos escolherem e nomearem os conselheiros que irão julgar suas contas?

          Só o povo e, apenas, o povo, é que tem legitimidade para passar esse País a limpo. Câmaras de Vereadores, Prefeituras, Assembléias Legislativas, Governo Estadual, Congresso Nacional e Presidência da República são escolhidos pelo povo, então que esse povo exerça seu Poder de Gestão sobre estes entes, pois, afinal, é o povo que escolhe e quem paga. Espero e torço para que o povo ganhe gosto por iniciativas do cunho da Ficha Limpa. Somente o Poder das Ruas é que poderá aprimorar e perpetuar os objetivos da Ficha Limpa.

Martins
19/06/10

Meus Neurônios Profetizaram

Há poucos dias assisti a um programa interessante no History Channel. Foi uma tentativa de trazer à baila e decifrar algumas profecias de Nostradamus, dos Incas e de uma pitonisa, cujo nome já nem mais me lembro. O programa versava, mais especificamente, sobre o fim dos tempos. Segundo os oráculos, o ano de 2012 chegará, mas não passará.

Dada a minha situação de quase absoluta inatividade física (não sei por quais cargas d’água, mas todo aposentado acha que cama e rede são sinônimas de aposentadoria), resta-me apenas tentar exercer uma gestão sobre minhas atividades mentais, que são, por natureza, indomáveis. Tenho a impressão que meus neurônios se robustecem a cada dia. O tônus neuronal está invejável. Há momentos em que chego a acreditar que não estão muito longe da excelência. Sinto-os permanentemente azeitados. Estão, realmente, me surpreendendo. Mais ainda, quer me parecer que eles geraram um outro eu dentro do meu eu. Seria um alter ego?

Após o dito programa profético, eles, meus neurônios, me apresentaram algumas conclusões estarrecedoras e quase chegaram a me convencer. De verdade, ainda carrego algumas dúvidas. Apresentaram-me uma teoria, não revolucionária, mas razoavelmente aceitável, cuja conclusão é a concordância com as profecias. Concluíram e tentaram me provar que realmente o mundo começará a findar em 2012. Estão se transformando, meus neurônios, é claro, em verdadeiros cenaristas.

Segundo eles, os Bancos americanos, europeus e asiáticos, ao divulgarem seus balanços em março e abril deste ano, tentarão camuflar seus prejuízos astronômicos, mas não conseguirão. Pelo contrário, esta tentativa aprofundará mais ainda a insegurança financeira mundial. Os Governos tentarão garantir os passivos bancários, mas as reservas monetárias irão, aos poucos, se tornando insuficientes. Os Governos se transformarão em monte socorro. Estatizações estarão na ordem do dia. A ingerência dos Governos nos mercados será absoluta. A desconfiança dos investidores, aplicadores e depositantes nos Bancos chegará a patamares insuportáveis. A quebradeira bancária se generalizará. Os processos produtivos vão se esvair paulatinamente. O comércio entre as nações sofrerá mudanças bruscas. Tentarão, até mesmo, o escambo, pois o dinheiro irá perder constantemente seu valor. O desemprego grassará. A segurança do cidadão deixará de existir. Será cada um pra si. Os países produtores de petróleo, dada a falta de pagamento e de dinheiro, reduzirão aos poucos sua produção. Teremos uma crise energética monstruosa. A produção de alimentos será insuficiente para matar a fome. Por três longos anos a humanidade buscará soluções e não as achará. Aí, então, os países poderosos tentarão se prevalecer. China, Rússia, Índia, Estados Unidos e Europa utilizarão todos meios para garantirem a sobrevivência de suas populações. Oriente Médio, África e América Latina serão seus alvos. Entre esses blocos serão gerados conflitos de interesses. Serão belicosos. Energia e alimento serão as necessidades maiores. Será o início da catástrofe final. As hordas varrerão o mundo. Voltaremos à época dos grandes conquistadores. Enfim, a fome, as pestes e as guerras, em menos de uma década, reduzirão a humanidade em pó.

Meus neurônios estão mesmo apocalípticos. Não ouso refreá-los. Afinal o maior dom que recebemos, segundo meus critérios, é a liberdade. O livre arbítrio é, talvez, o viés maior desse dom. Eles passaram uma vida meio que castrados. A eles foram impostas muitas regras. Mesmo contrariados, sempre foram obedientes. Então, que eles trabalhem agora por conta própria. Nada de amarras. Que naveguem sem âncoras pelo mar do imaginável e do inimaginável! Liberdade, mesmo que tardia!

Ah! Um tanto quanto meio abusados, profetizam, ainda, que Lula e Carlos Minc, do Meio Ambiente, após a eleição de 2010, serão queimados vivos em praça pública. O fogo será ateado com as páginas dos Decretos 6.514 de 22/07/08 e 6.686 de 10/12/08. Esses meus neurônios!!!

Martins
17/02/09

Sinfonia e Melodia ou Dualismo e Dicotomia

É interessante como, às vezes, pequenas coisas nos remetem a elucubrações antes impensadas. Algo eminentemente corriqueiro age como um botão para ativar ou ligar um pensamento. Dias atrás, deparei-me com mensagem pessoal de uma amiga na internet: “A mais perfeita sintonia, a mais estranha melodia”. Se complementada, “Dois lados de uma mesma história e uma pergunta sem resposta”, teríamos a estrofe completa do pensamento do poeta.

Defino eu que todo poeta é também um filósofo. Não acho a recíproca verdadeira. Como não sou doutor no assunto, nem em poesia e nem em filosofia, tenho a liberdade de definir ao meu bel prazer. Não devo satisfações a nenhuma organização responsável pelas definições. Defino como quero e pronto! Mas, voltando à essência, a estrofe do poeta me fez parar para pensar. Ela é dualística ou dicotômica? Pesquisei à beça. Não cheguei a nenhuma conclusão satisfatória. Ao final, pouco me importaram os devaneios de Aristóteles, Sócrates, Descartes ou mesmo de Thomas Hyde. Preferi a definição dualística do poeta, que a dos filósofos:

Dualismo

Rosa De Saron

Tudo passa e os dias se estendem

Esperanças correm pelo chão

Dualismo eterno em nossa mente

O certo e o errado, o sim e o não

Atrás de tudo há sempre uma outra visão

Um beco estreito ou um vale numa imensidão

Um choro fraco mostra um momento de dor

Ou muitas vezes a esperança de um grande amor

Sentimentos fortes se misturam

As certezas perdem a razão

Nossos olhos falam mil palavras

E frases nunca mostram o coração

Virar a face para muitos é sair do chão

E que ser forte é fazer justiça com as mãos

Mas há loucuras que não esqueci jamais

Que compaixão, perdão me trouxe a paz

Do que é Deus

Poucos vêem

Pra viver

Pense nesse caos também

Opostos que se intercalam

Para sempre coexistirão

Geralmente é a dor que nos ensina

Que o momento bom não é em vão

Por muito tempo só admitia o sim

Mas foi o não que trouxe

Forças pra junto de mim

Eu vou sair do chão, pois não quero mais

A razão de frases feitas, que não satisfaz

A beleza da vida reside nessas angustiantes dicotomias e na nossa dualidade. Somos bons e maus. Bonitos e feios. Ternos e brutos. Amamos e odiamos. Somos opostos de nós mesmos. Podemos chorar hoje, rir amanhã. Podemos querer sal grosso hoje e travesseiro amanhã. No fundo, nossos pensamentos pululam de questionamentos. Quase sempre, sem respostas. Se não as temos, vamos procurá-las. A curiosidade e a sede de saber são combustíveis indispensáveis. Interrogações são pontos de partida. Respostas são de chegada. Somos lados de uma mesma moeda. Às vezes escondemos um ou ambos. A sintonia nem sempre é perfeita, mas a melodia não pode ser estranha. Que haja ruídos na sintonia, mas que a melodia seja ouvida. Que seus acordes sejam sinfônicos, pois nós somos eternos merecedores do melhor de nós mesmos.

Martins

01/11/08

Veni, Vidi, Vinci

A exemplo de Júlio César, em mensagem enviada ao Senado Romano, ouso, de forma altaneira, repetir: “veni, vidi, vinci!”. A roça eu a deixei aos 8 anos. Aos 55 retornei.

Lá na roça fui alfabetizado. Meu pai, o velho Juca, foi o meu mestre. Amante dos livros, deixou-me esta herança. Auxiliado pela palmatória, com ele o analfabetismo não tinha nenhuma chance. Para ele, forjado nas fileiras da Força Pública do Estado de São Paulo, a cidadania era imprescindível. Na escola, segundo ele, era primordial aprender Língua Pátria, Aritmética, História e Geografia. Saber falar, saber contar, conhecer a própria história e se localizar. Era um seguidor implacável das regras e de mandamentos. Não admitia erros e desvios. Tudo tinha que ser perfeito e planejado. Acho que descobriu a Qualidade Total antes dos nipônicos. Fez de seus conhecimentos e da lisura de seus procedimentos o seu marketing pessoal. Seu nome era seu maior bem. Minha mãe foi a coadjuvante perfeita na formação do caráter dos filhos. Exigente e dura. Tenaz e resistente. Embora diferentes no ser, eram idênticos no exigir.

Com 8 anos fui para a cidade. Queria ser doutor, mas aos 11 fui parar num Seminário. Da Admissão ao Científico. Aprendi o viver em comunidade. Ser disciplinado e responsável. Apanhei gosto pelos estudos. Em nossa primeira aula de grego, Mário Bonotti, antes mesmo dos cumprimentos formais, escreveu na lousa, “Paidéia trofé psiché estin” – “ A educação é o alimento da alma”. Fiz desta frase um princípio de vida.

Deixei o Seminário. Voltei para o mundo. Para o velho Juca, 16 anos eram maioridade. Logo tive que trabalhar para sobreviver. Primeiro, vendedor em domicílio de ebulidor elétrico, depois cobrador da Sociedade de São Vicente de Paula, cobrador da Farmácia Canaã, balconista da Drogamil, professor de História, professor de Química. Nas horas vagas era jogador do Tupy ou Mamoré. Fui bancando, assim, a vida e Faculdade. Tranquei matrícula e fui para a UNB. Em Brasília fui cronometrista de propaganda na TV e depois motorista de madame. Batia uma bola no CEUB. Ali me fizeram proposta para ir para o Clube Rio Negro de Manaus. Mas a fome e a falta de adaptação interromperam meu curso de Química. Voltei pra terrinha, terminei minha graduação e fui ser professor de Química e Físico-Química. Especializei-me. Ganhei fama. Ganhei até uma aluna. Com ela foram três filhos maravilhosos. Nayara é turismóloga; Thiago já é engenheiro mecânico, especializado em aviação; Camila é Mestra em Zootecnia.

Deixei a docência e transformei-me em bancário. Escriturário, caixa, gerente, inspetor, auditor, superintendente. Depois de 22 anos de Banco fui para o Congresso. Trabalhei com Arthur Virgílio, Salomão Cruz e Confúcio Moura. Informalmente assessorava Sérgio Carvalho, Luís Fernando, Alceste Almeida, Carlos Batata, Mozarildo e outros. Em 2005 vim com o Confúcio para Ariquemes. Em 2006 cumpri meu tempo para aposentadoria.

Então retornei à roça. Viver no campo e voltar a sentir o lento caminhar das coisas. Aqui impera a perfeição. Cada coisa tem o seu tempo e seu ritmo. Aqui prevalece o inexorável. Aqui tudo é justo. Privilégios não existem. O que tem que ser, será. É aqui que quero curtir o passado. Relembrar as batalhas. As que venci e as que perdi. Relembrar por relembrar. Voltar a ler “De Bello Gálico”, Platão e Ovídio. Manuel Bandeira e Carlos Drumond, Machado e Rui. Aqui quero revitalizar o meu eu. Dar-lhe um trato. Aqui ainda não é minha Pasárgada. “O que não tenho e desejo, é que melhor me enriquece”, dizia Bandeira. Sim, talvez seja isto. Somar ao que tive e ao que realizei o que ainda não tenho e desejo. Assim, não serei apenas rico, serei milionário.

Aqui ficarei apenas ao meu dispor. Eu serei minha prioridade. Como vou estar só, este meu egoísmo não fará mal a ninguém. Aqui sentirei, com alma de menino, o sol, o vento, a chuva, a noite e seu luar. Verei as plantas crescerem e os bichos nascerem como uma veneração à vida. Não mais me submeterei às insignificâncias da vida e às formalidades pedantes.

De certa feita, num réquiem à ignorância, despachei um documento a dois colegas sob à obtusa forma: “Submeto à apreciação das eminentes e impolutas inteligências, sob os auspícios de uma enorme carência de amparo e de auxílio, decorrentes da convicção plena e absoluta de confessa e de reconhecida incapacidade, até mesmo vernacular explanatória, sobre temas que, notoriamente, não fazem parte do meu feudo cognitivo...” Meu Deus, que horror! Viva a simplicidade!

Convicto que “Vim, Vi e Venci”, recolho-me. Recolho-me à simplicidade. Não fui nenhum Aníbal, apenas um roceiro metido à besta que saiu pelo mundo, sem moinhos a combater e sem a companhia de um Sancho Pança. Nem doutor e nem padre, mas feliz com as conquistas pessoais.

Martins
Ariquemes, 01/01/07